Vorrei scrivere di anarchia ma mi fermo alla U

Ho tentato di parlare di pace come oggetto dell’intelligenza e di amore come la più fanatica delle sovversioni.
La forma non conta, ho detto. Darsi la possibilità di esistere oltre ogni impossibilità. Spostare l’attenzione dal fanatismo per l’orrore al fanatismo, appunto, dell’amore. Spingere ogni pensiero al culmine della razionalità. Costruire un’alternativa al dialogo, per dire di pace. Attuare la poesia, nella prassi. Ed ecco l’azione poetica – un movimento per l’emersione di tutti i possibili mondi – la robustezza di (un’) idea a dispetto della solidità della ragionevolezza.
Raccontare senza direzionare. Fare. Fare carne attraverso la sostanza delle parole. Comprendere e dilagare, ho detto. Nel dirlo, l’ho fatto. E funziona.
E’ facile

Ora, al punto in cui siamo, con una guerra in corso e i bambini che muoiono soli per mare mi pare chiaro che la poesia non riesca a cambiare il mondo. La fede si e’ fatta polvere. La poesia e’ scritta male. Senza dolore. Sangue. Botte. Senza le ossa che si prendono a schiaffi da sole. E’ scritta male. Procedura ed esecuzione.
Ma l’albero non progetta un incendio. L’albero avvampa.
Manca l’osso che regge il muscolo. Dai tendini eserciti di lombrichi avanzano inosservati verso la sostanza. L’abbiamo detto. L’abbiamo già tutto detto e non produrremo per molto a lungo forme epilettiche e smaglianti per rendere grazie alla poesia senza parlare di guerra, feci e pianti.
Per far tornare l’umano bisogna crearlo.

Vento.0 - ©Mia

Vento.0 – ©Mia

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